Meia noite.
O luar ilumina o quarto, por entre as frinchas da janela. Recostada na cama, acende um cigarro enquanto lhe admira os contornos já sem vida. Respira, calmamente. «Otário.». Levanta-se, embrulhada no seu pudor, e dirige-se ao chuveiro. A água quente percorre-lhe as curvas, acompanhando o ritmo gélido do sangue que escorria na divisão contígua. Enquanto o vapor embacia os vidros, transformando a casa de banho num lugar húmido e repleto de sombras, ela perde-se em pensamentos obscuros, qual barco à deriva numa tempestade.
Na rua ouviam-se o latir dos cães, e o camião do lixo, que decidira passar mais cedo nessa noite, desperta-a. Bolas! O que faria agora com ele?
Enquanto tenta evitar que as gotas de água que pingavam do seu cabelo manchassem a sua obra de arte, contempla os traços daquele que há horas atrás fora um maravilhoso amante. Era um homem já vivido, porém o seu charme e a sua arrogância, disfarçada de soberania, tinham-na enfeitiçado. Desejava-o secretamente. Até aquela noite.
